Los Beatniks graban en 1966 el primer disco del rock nacional: Rebelde
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Litto Nebbia
Un reportaje concedido a un medio. No es un error de tipeo: efectivamente, el periodista le hace preguntas obvias, imposibles de creer. Periodismo, profesión que fue noble alguna vez, hoy es una herramienta mas de manipulación social por parte de algunos multimedios. ¿Litto estará haciendo yoga? Digo... contesta con una calma que asombra, como sublimando las ganas de acogotar al sujeto.

Litto NebbiaTenés casi 1.000 canciones, ¿por qué seguís sacando discos?

Grabé más de 200 discos... Los que hice en los últimos cinco años están bien con mi momento, con mi intelectualidad actual. Y quiero hacer 10 discos más, porque cada vez toco mejor el piano y cada vez canto mejor. Por otra parte, la música es lo que más me interesa. Alimenta mi espíritu, es por lo que me he roto y peleado desde los 8 años. Además, a mucha gente le interesa lo que hago.

¿A mucha?

Sí, lo que pasa es que están dispersos. En algunos países como Uruguay y México son discos de culto...

"Cuando era chico, con mi familia teníamos un wincofon y diez discos. Vivíamos en un cuarto de cuatro por cuatro. Ahora tengo un buen equipo y 12.000 discos, y esta casa, pero la actitud es la misma".

- ¿Por qué componés tanto?

- Porque puedo. Se me pega mucho por eso, se dice que no tengo autocrítica. Mirá: es muy dificil cuando uno hace tantas cosas que todo tenga el mismo nivel y profundidad. Pero cualquier tema mío que escuches tiene un quilombito de armado, de armonía. No son improvisados.

- Con Melopea eras igual: editabas mucho...

- Y no sacaba más discos porque no tenía plata. Era la apuesta del sello. Los sellos independientes tienen que apostar por los artistas nuevos, desarrollarlos. Eso era lo que yo hacía. Yo produje tres discos de César Franov. Y vos me decís: música instrumental, César Franov... ¿quién va a comprar un disco Bueno, ahora Franov está grabando en Nueva York con John Patittucci porque Patittucci escuchó un disco de él.

Estoy mal de guita. Pero afortunadamente todo lo que me interesa no tiene nada que ver con el dinero. Todos están con problemas. Yo sigo para adelante.

"Típico de la Argentina. Mirá: cuando grabé a Cadícamo muchos pensaban que se había muerto. Hice 6 discos de Enrique y son los únicos que se consiguen en el mundo. Y no es culpa mía. Es culpa de los otros sellos, que se cagan en todo."

Un película de Tim Burton: "Ed Wood"
Ed se encuentra con un Bela Lugosi acabado profesionalmente y destruido por la morfina, lo ´contrata´ (una forma de decir...) para protagonizar un film, y cada vez que trata de conseguir inversionistasy  productores todos le responden "¿pero Lugosi no había muerto??"
No es la única coincidencia entre ed wOOd y liTTo neBBia... hay coincidencias esotéricas y numerológicas tambien, para quien crea en esas cosas...

"Cuando lo conocí a Goyeneche, hacía cuatro años que no tenía contrato. No lo quería nadie. Le grabé sus últimos tres discos. Cuando lo internaron, pobrecito, me llamaron de una compañía multinacional y me ofrecieron 50 mil dólares para comprarme el último disco. Los mandé a la mierda."

Litto Feroz

"La película (Tango Feroz) comercialmente funcionó bien, impresionó a los pibes de 15 años que no conocían la verdadera historia, pero estaba llena de inexactitudes. Se quiso hacer una pintura romántica y mostrar que todo el que hizo algo digno está muerto." (Litto Nebbia)

Los Gatos, Almendra, Manal y Moris: "No cambiamos el mundo, pero hicimos cosas que musicalmente modificaron este país. Pero parece que para quedar en la historia hay que quedar tirado en el piso".

"Una mirada" se llama el libro de memorias que Nebbia publicará

Los capítulos tienen títulos como Autos, El sexo, La timidez, La balsa, etcétera. Un fragmento de Una gira en México.

(...) Despues de tocar me voy con unos amigos a la Zona de Tolerancia y caigo en un burdel donde me hago amigo de un borracho que jura ser amigo mío a los tres minutos de conocerme. Luego, desde otra mesa me convida a tomar algo un ranchero grandotote con revólver a la cintura (está permitido portar armas por ahí...) Me pregunta de dónde soy y qué hago... Le cuento lo mío, y entonces me dice que le hago acordar a Omar Shariff(?).... y que me convida un trago, y que le gusto mucho, y que cuánto le cobro....(?) Le contesto muy amablemente, que puedo ser su amigo, pero que no cobro y antes que nada me gustan solo las mujeres.... Entonces me contesta que si no me voy con él, me va a matar....Le digo si antes de que nos vayamos no me permite ir al baño... Cuando estoy contra la pared tratando de orinar, es tanta la bronca que tengo que exclamo en voz alta hacia el que está orinando a mi lado: "Cómo puede ser que pase esto en tu país...?" De pronto, mi acompañante urinario, salta indignado y sacando de su cintura un arma, me dice: "Eso es la deshonra de nuestro país, mi cuate. Ahora mismo le voy a pegar un pinche balazo". Debo haber estado 10 minutos rogándole que no lo haga, mientras se me cruzaban por la cabeza los titulares: Artista argentino provoca un asesinato en México, antes de ser violado. La cuestión es que mi cuate salió como loco a matar al ranchero y yo atiné a huir inmediatamente de allí...

Como vio -en su momento- Revista Pelo a Melopea

Este es un long play extraño. Realmente dificil de explicar o al menos de contar. Es indudablemente el producto de un crecimiento. Por un lado natural, por otro, propuesto.Pero hay una cosa que encontrarán quienes escuchen este eternamente demorado álbum: el encuentro definitivo con el nuevo Litto Nebbia que se insinuaba ya en Muerte en la Catedral, su álbum anterior, y la antigua compañía renovada del músico post Gatos: ese solista de voz quebradiza, soplador de corazones apenas con algunas notas y unas palabras no pretenciosamente poéticas pero sí directas y precisas. Ese Litto Nebbia está musiclamente, por ejemplo, en Memento Mori, una de las canciones más lindas (no la mejor) que marca la cúspide de habilidad y talento para este tipo de música en el estilo de Vamos negro o Vals de mi hogar.

A su vez, el nuevo Nebbia (equipado por Jorge González en bajo, Néstor Astarita en batería, Rodolfo Alchourrón en acertados arreglos, y Mirta Defilpo en las letras de ocho de los doce temas) arremete con la experimentación que es para él -din dudas- un aprendizaje constante. Quizás por eso el bandoneón de Mederos, los arreglos de Alchourrón, las mismas letras de Mirta Defilpo.

Más inclinado por la canción que por inmiscuirse en la selva -a veces circular- del rock, Litto no se tienta or el estiramiento hacia el jazz, algo que se hacía presumible a partir de su unión con Gonzalez y Astarita. Su frontera es más indivisable, y prefiere navegar muchos ríos a la vez sin fijarse en las vertientes. Una actitud lúcida dede el plano musical y también desde otros.

Tapa: buen arte, sencillo, austero y con lo impescindible.

En su interior contiene todas las letras y detalle técnicos. Sintesis: Litto Nebbia insiste con su línea insinuada en Muerte en la Catedral pero con mayor equilibrio, siendo quizás más él mismo y consiguiendo en consecuencia un trabajo de alta calidad


Alejandro Merenzon & Atlantis
YOYOYOYOYOYOYOYOYOYOYOYOYOYYOYOOYOYOYO

"¿Quién es Merenzon?" se preguntará usted. Poco y nada se sabe sobre él. Yo tuve la oportunidad de verlo una vez en un concierto que él organizaba que se llamaba "duelo de guitarras". Consistía en un desfile de violeros que zapaban, sacándose chispas. Pero...¿Quién es Merenzon?. Bueno... por empezar, a los 16 años, humilde no era...

¿Qué es Atlantis?

Alejandro: Atlantis es una banda de rock- jazz. En ella intentamos volcar una idea musical que se podría definir, prácticamente como una unión entre Chicago y Santana.

Una de las cosas que más ha llamado la atención es que los integrantes son muy jóvenes, ¿a qué se debe esta característica?

Alejandro: Creo que es porque en Buenos Aires hay muchos músicos jóvenes, (yo tengo 16 años), y creo que es una suerte que sea así. Pienso que se debe a las fuentes donde yo voy a buscar mis músicos, la mayoría están todos estudiando en conservatorios.

Esto desmiente la creencia de que no hay músicos buenos que no sean profesionales.

Alejandro: Totalmente, mira yo forme la banda con seis tipos y de repente los quise cambiar y lo hice. Ahora somos siete, cambié cinco músicos de golpe y a los dos días estábamos ensayando otra vez. Cuando necesito músicos voy a los conservatorios a buscarlos.

¿Quién compone el material de la banda?

Alejandro: Hasta ahora lo hice yo, letra y música.

Que vos hagas y deshagas la banda, además de hacer los temas, ¿no te resulta egocéntrico?

Alejandro: No lo creo. Lo que sucede es que los músicos con que tocaba no aportaban nada. Por esa vinieron los cambios, nos reuníamos y yo les pasaba los temas, ellos sacaban todo super bien, pero faltaba creación. El producto se les daba digerido y así salía al público, Por eso estoy más conforme con la gente que tengo ahora.

¿De qué hablan tus letras?

Alejandro: De situaciones personales mías, que la mayoría de las veces son situaciones comunes a cualquiera.

¿Piensan dar recitales?

Alejandro: Por ahora no, porque queremos trabajar sobre los ternas y ensayarlos bien para presentarnos en un recital del centro. Calculo que hasta dentro de tres meses no vamos a hacer nada, al menos con la banda.

¿Vos por tu parte pensás hacer algo?

Alejandro: Sí, voy a dar algunos recitales acústicos con el Chino en percusión. Porque además tengo algún material que quiero utilizar a este efecto. Creo que así podré seguir con mis estudios de piano y guitarra. Yo estudié ese instrumento el año pasado con Litto Nebbia, de quien además estoy más influenciado.

¿Estudiás composición también?

Alejandro: Sí, porque uno muchas veces quiere decir algo y no sabe como hacerlo, o como es la forma más acabada en que debe llegar al público.


Madre Atómica

Durante los años '74 y '75, un grupo subterráneo, sin promoción y con escasos recitales anuales fue conceptuado por numerosos músicos consagrados como una agrupación deslumbrante, sólida y virtuosa. En ese entonces, dos de los integrantes de Madre Atómica apenas tenían 15 años.

"Fue uno de los pocos grupos que sabía lo que hacía sobre el escenario, por lo menos sabía lo que tocaba." (Lito Epumer)

"Al ser un trío sin teclados había que romperse bastante para armar una base armónica que indudablemente existía, es decir, para lograr un sonido muy distinto de lo que es habitualmente un trío, especialmente cuando se hace música avanzada como hacíamos nosotros." ("Mono" Fontana)

"Técnicamente, si al que componía se le ocurría hacer una cosa intrincada, en la ejecución salía. Pienso que después se abusó de ese método. Eso fue producto de la falta de madurez en nosotros." (Lito Epumer)

"Nunca tuvimos una organización muy coherente y el grupo siempre estuvo mal manejado, mal llevado, las presentaciones nunca tuvieron nada que ver. Hasta el último recital que dimos, nunca tuvimos equipos propios. Pedíamos las cosas -a veces a último momento- o las alquilábamos. Cuando subíamos no podíamos tocar como un grupo que tiene una organización detrás; estábamos con mucha tensión nerviosa." (Pedro Aznar)

"Como formación era muy original y, pese a que estaba compuesta por guitarra, bajo y batería, el tratamiento de algunos temas era sinfónico. Por un lado, más que un logro era una pretensión demasiado grande para los instrumentos que teníamos. Musicalmente, teníamos unos puntos muy altos, y económica y organizativamente no teníamos ningún apoyo de ninguna índole. Incluso queríamos integrar un tecladista, pero los que nos interesaban no tenían los instrumentos ni siquiera decentes como para empezar a tocar." (Pedro Aznar)


Charly García / La Máquina de Hacer Pájaros

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El nombre del grupo fue inspirado por una historieta de Crist.

La historieta de Cris se llamaba"García y la Máquina de Hacer Pájaros" La banda se llamó al principio "Charly García y la Maquina de hacer Pájaros" (aqui fue cuando "Charlie"empezó a llamarse Charly, no?), para finalmentellamrse simplemente "La Máquina de Hacer Pájaros" Cuando le preguntaron el porqué del nombre dijo algo así como que los pájaros vendrían a ser el vuelo de su música y la maquina la batería tecnologica/humana que la genera.

Charly había formado un verdadero grupo con el que quería dedicarse a explorar nuevos sonidos, con un tratamiento instrumental más denso para las canciones. La intención era que todos compusieran y participaran en los arreglos. "Estoy un poco cansado de ser el líder y creo que ha llegado el momento de cambiar. Quiero ser uno más que aporte al desarrollo de la música del conjunto".

Sin embargo, a la vez  Charly estaba aún muy conflictuado con su carrera musical, había formado un grupo, pero a la vez sentía la presion de la gente que lo vería como un solista. Alguna vez dijo que temía a la falta del carisma de Nito, por eso las voces en todos los temas del primer LP de La Máquina, están bien atrás y casi sin entenderse las letras.

El primer Lp de la Máquina fue el vinilo mas caro de la historia del rock argentino, en su momento salió casi el doble que cualquier otro. Se justificó eso por la cantidad de horas de grabación utilizadas. Fueron ellos quienes inauguraron el "doble sobre"?: el disco dentro de un sobre de carton rígido, que a su vez iba dentro de otro sobre de carton rígido. En el primero, estaba la historieta de Crist. El sobre externo era esa tapa oscura espléndidamente diseñada por Gatti (por épocas aquí se hacían e imprimían buenas tapas, y por momentos no...una de las peores cubiertas fue -seguramente- la del "Fantasma de Canterville" el tercer LP de León Gieco...realmente horrible)

Crítica de Revista Pelo al recital del Astral, 1976

Las transformaciones que ha sufrido Charly García como autor e intérprete constituyen un fenómeno notable. Su dirección evolutiva reconoce dos puntos estrictamente diferenciados. Uno corresponde a su trabajo con Sui Generis, un grupo de raíces folk algo desdibujadas por cierta sofisticación instrumental que caracterizó sus últimos tiempos. El otro tiene por nombre la Máquina de Hacer Pájaros y recién ahora parece haber encontrado una mayor definición en su estilo. Aunque no media más de un año entre los grupos arriba mencionados, la diferencia es bastante grande. Charly García construyó una banda notablemente inspirada en las formas rockafónicas que caracterizan la segunda parte de esta década. Por supuesto que armar un grupo de estas características demanda un esfuerzo técnico o intelectual muy arduo. Lo que el público asistente al espectáculo de café - concert escuchó fue el prólogo, apenas un esbozo, del proyecto musical de la Máquina. García es un músico inteligente y estuvo madurando durante el resto del año el sonido que tenía en su cabeza. Los primeros resultados de ese trabajo se pudieron apreciar durante los cinco días en que la Máquina se presentó en el teatro Astral. La formación de la banda es la que el público ya conocía con la excepción del nuevo tecladista Carlos Cutaia. El fue el encargado de iniciar el recital con un sentido solo de piano acústico, como introducción de un largo tema instrumental titulado "Obertura".

Charly García ejecutó piano eléctrico, sintetízador Moog y clave; mientras que Cutaia hizo lo propio con el órgano Hammond, el piano acústico y el sintetizador de cuerdas. La combinación de dos tecladistas, un intento antes inédito en Argentina, resultó ampliamente satisfactoria y por momentos fascinante.

El sonido de la Máquina es sumamente denso, cargado de arreglos que van desde lo clásico al rythm & blues. Casi todas las canciones tienen principio, desarrollo y fin, todo con abundantes solos bien repartidos entre Cutaia, García y Bazterrica.

Dos de los temas más festejados fueron "Bubulina", perfecto Bazterrica en guitarra, y el largo "Shh. . . ". En el medio de este tema se produjo un riff del bajo que introdujo un ritmo muy funk, sobre el que demostraron sus habilidades los solistas. Particularmente espectacular fue el intercambio unísono entre el Mooq y la guitarra. Gustavo Bazterrica es un guitarrista hábil e intuitivo, que ahora está más integrado al grupo y toca con mucha soltura. Todas sus intervenciones fueron ajustadas y por momentos muy emotivas, cualidad que no había exhibido anteriormente.

Cutaia también tuvo sus momentos de lucimiento, con buenos solos en órgano. Pero su trabajo más meritorio e importante fue en las bases; es allí donde demuestra su sabiduría y donde reside actualmente ese sonido cargado que el grupo tiene. Moro aportó su reconocido gusto y sentimiento para la batería, y José Luis Dengis tuvo un desempeño sobresaliente, realizando un trabajo de una energía abrumadora.

El único defecto evidente de la Máquina reside en las intervenciones vocales, García nunca fue un gran vocalista, y ahora que debe serlo, solo y para un estilo que requiere cierto timbre alto, se encuentra muy limitado. La falta de una buena voz se hizo notoria en temas como "No puedo verme" y "Boletos": la vocalización fue más ajustada en un tema folk como "Como mata el viento norte".

La escenografía estuvo a la altura de la música, con logrados efectos y buena iluminación. El sonido fue correcto, con la excepción de que no se escuchaban las letras, pero es difícil saber si por las voces o el sonido.

La Máquina de Hacer Pájaros plantea una experiencia de música elaborada que nunca fue profundizada en Argentina. La banda tuvo un trabajo correcto con momentos de gran altura musical, y es bastante factible que el grupo recién empiece a encontrar su personalidad musical. Habrá que esperar a que la Máquina alcance su mayor vuelo e intensidad musical.

Noviembre 1976 - Teatro Astral


Black Amaya

Black Amaya

Hace muchos años que toco en el circuito de pubs. También voy a las provincias y hago clínicas. Por suerte aún vivo de la música. Pero a veces siento bronca porque no me llaman para tocar en festivales: voy a ver a los organizadores con una carpeta, un demo, un currículum y el tipo que tenés enfrente es un pibito que ni te conoce. Te vueltea y al final te descarta. Lo llamás mil veces y siempre está en una reunión. Es una falta de respeto.

"A Calamaro lo descarto. La otra vez dijo que el rock de los '70 había muerto y que el nuevo rock empezaba con él y Los Visitantes. Yo dije "este pibe está loco", porque los jóvenes lo escuchan y le dan crédito. Pensar que fue Beto Satragni quien lo hizo debutar con Raíces cuando tenía 16 años. Tocó conmigo en Corina, una banda que teníamos con Gringui Herrera. Cuando lo escucho me dan ganas de matarlo. No te podés olvidar de Moris, de Cantilo o de Soulé. Charly García está muy equivocado. Yo lo conozco desde que tomaba Seven-Up, mucho antes de que se meta en el circo que él mismo denunciaba en sus letras. Me parece que fue un error grave dedicarle un disco a Menem. Fue lamentable.


Contraluz

Sabado 6 de noviembre de 1971. Se abre BA rock II Llegamos al Velódromo...recuerdo lejano de tribunas llenas hastalas manos!!!! Nos costó adaptarnos al clima. Lo que me acuerdoperfecto es que ese día había "demasiada" gente y que la tribunaestaba inquieta. para qué!!!! Sube al escenario el Héctor Starc trío.Y como era habitual.....la zapada empieza a recalentar elambiente....llega a UN CLIMAX....(peligroso!!!!). Todos nos miramos...estamos en la isla del escenario...la verdad que todoslos que estábamos alli sentimos CAGASSSSSSO. esa es lasensación. Starc les metió dinamita con la Gibson Les Paul y los muchachos están en llamas. Turno de Contraluz. Tiemblan las piernas ante más o menos 10.000 personas. Salimos.... (de inconscienntes que éramos) y después de empezar y tener queparar porque no dábamos pie con bola.... arrancamos con todo y lagente se vuelve loca.... comienza a ovacionar y Barzi se mete a la multitud en el bolsillo. No sé que pasó pero fue fabuloso. Tocamos como subidos a una alfombra mágica... no sé... la gente te lleva y te empuja. En fin, inolviidable. Tocamos la suite y el público no para de moverse y en el delirio... terminamos. Nos abrazamos con Daniel Ripoll y con un montón de gente que ni sé quien era... Fue como un alivio... cumplimos. Por supuesto que nos quedamos toda la tarde, pero ni me acuerdo qué pasó... Cuando volvimos a casa dormimos 2 días seguidos.... y no fueron las pastillas ni nada de eso.....Cuando semanas después compramos la Pelo y leímos los diarios nos dimos cuenta de lo que habíamos hecho y que allí se estaba fundando algo... visto a la distancia fue casi una revolución pacífica, una manifestación genuina de una generación que logró canalizar cosas y que produjo hechos.

Néstor Barrio


Partes mas destacadas del reportaje a
Claudio Gabis
en FM Supernova, programa "Algo está pasando"
conducido por Claudio Kleiman.
www.lafabricadeideas.com/algoestapasando

"Ese blues en castellano que surgió del trabajo de
Manal, fue producto, para empezar, del talento y el
genio de Javier Martínez, que se preocupó durante
varios años de generar y crear una letras de
maravillosa poesía en el idioma castellano. Lo trabajó
muchisimo, porque me consta que Javier estudió la
fonética anglosajona, y buscó la manera de adaptar esa
fonética a la expresión en castellano y buscó las
palabras castellanas que podían servir para montarse
sobre la estructura y el fraseo de los blues y el rock
sin perder la frescura que normalmente tiene esa
música cuando está cantada en inglés, que es su idioma
original. Aparte de estudiar esto muy bien, Javier
supo reflejar perfecta y maravillosamente paisajes y
cosas de esta ciudad y de la vida nuestra de todos los
días de Buenos Aires y de la Argentina. "

"Esto para guiar a los oyentes mas jóvenes: eso no
existía, el blues no era un género, ni una música
vinculada a la ciudad de Buenos Aires, hasta el
advenimiento de Manal. No había grupos que hicieran
blues, ni que tuvieran un tema que fuera "El blues
de...". El blues entra al mundo de la creación musical
a través del trabajo -sobre todo- de Manal. "

" Te cuento que un viejo amigo, un músico que me
ayudó mucho en los primeros tiempos, Amadeo Alvarez,
guitarrista y cantante, me acuerdo que una noche en su
casa, cuando Manal estaba empezando y estábamos viendo
como grabar y no teníamos ninguna puerta abierta aún,
-y parecía que no la iba a haber-, me dice: "...mirá
Claudio, esto está muy bien, esto suena bien, pero eso
de cantar rock y blues en castellano es un delirio,
nunca les va ir bien".

" No va andar... Eso es como cuando Sandro cuanta que
Tanguito le mostró "La Balsa" y él le dijo "con esa
canción no pasa nada". El se carga a sí mismo por eso.
(Kleiman)

" Te cuento porque Amadeo me llevó especialmente a su
casa y con un cierto pudor me dijo: "Mirá Claudio, yo
te respeto, pero te quiero decir algo por tu bien...
". Y me dijo: "cantar eso en castellano... NEVER"

Yo estaba muy convencido. Me convenció Javier, porque
yo inicialmente venía del palo del inglés. Pero el
primero que me mostró una letra en castellano, y la
defendió, y fue convincente, fue Javier... "

"Para hacer una revisión a vuelo de pájaro de tu
carrera. Cuando se disolvió Manal sobre el filo de la
década del 70, sucedió algo muy especial que es que
los tres grupos que habían iniciado el rock en
castellano que habían sido Los Gatos, Almendra y
Manal, se separan casi al mismo tiempo. " (Kleiman)

" Esa es una consecuencia de las separación de los
Beatles. "

" La separación de los Beatles fue un baldazo de agua
fría para toda nuestra generación. Fue el comienzo del
fin. Era algo inconcebible, que una banda que
inauguraba una nueva era de "relacionamiento humano"
se separara, y así se demostrara que -en realidad-
todo seguía siendo igual... "

" Eso se sumó a la muerte muy prematura de Hendrix,
en fin, a una cantidad de cosas que nos mostraron a la
gente que en aquel momento teníamos un poco más de 20
años, que aquella ilusión de cambiar el mundo no había
prosperado de la forma en que nosotros pretendíamos. Y
eso repercutió, efectivamente, en los otros grupos, en
parejas que se separaron, en gente que abandonó la
forma alternativa de vida que había elegido. "

" Esa desazón, esa desilusión que muchos sentimos, se
transmitió a grupos como Manal, Almendra y Los Gatos,
que se habían formado en base a la amistad, a la
ideología en común, y a la ilusión en que hacer música
también servía para cambiar la sociedad en que
vivíamos. Yo pienso que ahí todos perdimos un poquito
la paciencia y la esperanza, y cometimos el error de
destruir lo que habíamos construido con muchísima
dificultad. "

"Ese desastre del Luna Park, no fue culpa de La
Pesada, fue culpa de "las fuerzas del orden" de aquel
momento, de la brutal represión que se estaba
ejerciendo en ese momento en la Argentina hacia todo
lo que era joven, melenudo, alternativo, y también de
la propia falta de inteligencia de la gente que
manejaba el Luna en aquel momento. La Pesada se vio
envuelta, y sufrió las consecuencias de algo que no
había provocado realmente, porque esa noche había un
festival en que participaban todos los grupos de aquel
momento: estaban Pappo, Spinetta, nosotros, más de
media docena de grupos. La Pesada no era el grupo que
iba a salir primero, pero la verdad es que ninguno de
esos grupos quiso salir a tocar. porque el ambiente
estaba muy caldeado... para que tengas una idea, el
Luna estaba a tope, con las populares llenas y la
platea prácticamente vacía y la gente que estaba en la
popular quería pasar a la platea, y presionaba sobre
las rejas y había un clima pesadisimo y gravisimo. Al
final nos mandaron al frente a nosotros, a La Pesada,
sucedió lo que sucedió, pero no fue provocado por las
palabras de Billy Bond, ni por nada de lo que hicimos."

"Yo lo que quería rescatar de La Pesada es que en tres
años generó cuatro álbumes propios, más discos
solistas de muchos de sus integrantes, dos de Gabis,
uno de Kubero Díaz, uno de Pinchevsky, el primero de
Lebón, Porchetto, "Vida" de Sui Generis, "La Biblia"
con Orquesta Sinfónica... Estamos hablando de más de
10 long plays en menos de 3 años.. eso no lo hacen
unos hippies sucios y reventados... " (Kleiman)

"De hecho es el grupo más profesional que tuve en mi
vida, en términos musicales. y mi época mas intensa en
mi actividad profesional como músico."

"Totalmente. Toda la cultura de esa época estaba
basada directa o indirectamente en el uso de las
drogas, pero había una filosofía, una ideología en
torno a ese uso, como que las drogas eran el vehículo,
la forma de abrirse la cabeza, de llegar a una
conciencia diferente. Eso era lo que se pensaba en esa
época y lo que muchos de los jóvenes creían, y eso es
lo que constituyó el epicentro de la cultura
psicodélica: la utilización de drogas para la
obtención de una conciencia diferente. Lamentablemente
ese tipo de aventura, de creencia, de religión basada
en las drogas también fracasó, de alguna manera no
cumplió con su cometido, y se volvió al uso de drogas
que siempre hubo y el que persiste hoy en día, que es
el uso de las drogas como una forma de estimulación,
no diría escapista, -porque no es necesariamente eso-,
pero no como forma de ampliación de la conciencia. "


¡CHAU LOCO!
Los Hippies en la Argentina de los setenta
(Fragmentos, por Miguel Cantilo)

"Me parece adecuado echar un subjetivo vistazo de memoria al contexto socio-político de la primera parte de la década del setenta en Argentina. Predominaba la mentira del tipo que uno quisiera, sostenida por odio, persecución, hipocresía, delación y tortura. Contra ella se alzaba la rebeldía, en unos violenta y los otros creativa. Los violentos fueron utilizados por otros violentos más experimentados que encontraron en el "activismo", curiosa palabra, una moneda de cambio para presionar al sistema."

"Este, ya de por sí, venía regulado desde años atrás por una violencia institucional uniformada, cuidadora de los intereses de la clase económicamente dominante y respaldada por los "Masters of War" que denunciaba Bob Dylan, de modo que la insurrección violenta era estudiada y tolerada internacional- mente, hasta que los dueños de la bomba dijeran stop.
Y ya teníamos cerca el patético ejemplo chileno.
Sin embargo si había algo llamativo era esa ebullición creativa mediante la cual actores, plásticos, bailarines, poetas, artesanos, músicos, intelectuales, críticos y hasta religiosos tercermundistas, por citar sólo algunas disciplinas, buscaban afanosamente la piedra filosofal para equilibrar una sociedad que sufría de clasismo agudo."

"Emigraron buscadores de tesoros y alquimistas del arte y la ciencia, huyeron despavoridos de la caricatura de país en que se había convertido su querida Argentina. Sin embargo durante los primeros años de la década hubo también un movimiento migratorio hacia el interior del país que se mostraba como una panacea ante el caos reinante en la capital. Las sierras de Córdoba, las montañas del sur, las costas marinas de la provincia de Buenos Aires, recibieron grupúsculos de gente pacífica e inquieta, que no compartía las premisas taxativas de facciones armadas, ni respondía a las arengas de poetas, actores e intelectuales "calientacabezas"."

"Entre varios de esos núcleos humanos, familias, grupos de estudio, talleres, comunas o como quisiese nombrárselos, figuraba el nuestro: Un conjunto de escépticos hartos de pasar noches en comisarías, de ser interrogados en las esquinas, maltratados en cualquier repartición pública, segregados de cualquier ámbito por el único delito de no vestir como la mayoría (saco azul, pantalón gris, corbata, fijador) y de tener inclinaciones estéticas coloridas y estridentes, presumi_ blemente relacionadas con los "estupefacientes"."

"La alternativa de los órganos de represión policial se podía sintetizar en una pregunta que solían formularnos cuando les resultaba demasiado complicado clasificarnos:
-¿Y vos qué traés, la bomba o la droga?"

"Cada tanto alguien venía de Buenos Aires contando que el presidente Perón había retado a los jóvenes en medio de un multitudinario discurso y les había dicho "estúpidos imberbes" (o algo así) a esos mismos "militantes" de la juventud peronista que se jugaban el pellejo en operativos destinados a lograr el advenimiento de la patria socialista, por ejemplo ponerle una bomba a un comisario en el barco en que salía a navegar.
Era sorprendente lo poco que nos afectaban esos datos. Eran como noticias de otro país, de otra realidad. La nuestra era encontrar una entrada a la cordillera para instalarnos en alguna tierra fiscal definitivamente desconectada de la civilización. Trabajar la tierra, fundar una colonia, criar a nuestros hijos."

"No obstante, éramos demasiado indulgentes con nosotros mismos ya que nos creíamos capaces de dominar con facilidad el medio natural, siendo que ostentábamos un pasado urbano de confort y automatización. En eso estábamos tan errados como cualquier militante de izquierda universitaria, que empuñaba un arma para reclamar justicia social. En lo inmediato lo nuestro se veía menos heroico y más factible, pero el tiempo fue demostrándonos la indomabilidad del medio agreste y la excesiva ambición de nuestro plan. El tiempo fue llevándonos de un lado a otro permitiéndonos mantener al menos uno de los principios básicos de nuestra elección: la cercanía de la naturaleza y la armonía con sus leyes."


Gieco
(Resumenes Leru´s Style)
Fragmentos por Carlos Polimeni para Página 12

Leon Gieco

A LOS 10 AÑOS
"En mi casa no me festejaron nunca un cumpleaños, supongo que porque entonces no se estilaba. Salvo una vez, no sé cuál fue, que vinieron todos los amigos, y me peleé mal con mi mamá."
Raúl llevaba tres tocando su guitarra Calandria.

Ya había tenido dos vidas. Una en el campo, que duró cinco años y fue como un sueño. Otra en el pueblo, que lo hizo madurar rápido, acaso demasiado rápido. La del campo le inundó el alma de colores, olores y palabras que aún le pueblan el alma.

El dinero escaseaba en lo de los Gieco, y no era para eso que se habían mudado. Pero el padre no podía parar de jugar por plata en el boliche, ni de tomar, para consolarse por la plata que perdía. "En realidad –piensa ahora– él había decidido la mudanza por comodidad: cuando vivíamos en el campo hacía lo mismo, gastarse la plata en bebida y juego, pero tenía que hacer diez kilómetros de noche para volver a casa, y entonces decidió acercar su casa al vicio. En el campo yo a veces lo escuchaba putear y putear cuando a la madrugada tenía que levantarse para ir a laburar al tambo después de una noche de chupar. En el pueblo, las puteadas eran de mi mamá a él".

Experto en el arte de mutar lo malo en bueno. Sacar lo mejor de lo peor. Por eso pudo hacer lo que hizo cuando era chico y se hartó de recibir siempre las mismas medias y la misma camiseta de frisa mientras sus amigos encontraban la pelota, la bici, el autito al pie del arbolito. "Cuando vine del campo, sentía mucha vergüenza con los chicos del pueblo. Vivíamos bastante...pobres éramos. A los chicos les regalaban para Navidad la pelota, los juguetes, y salían a mostrarlo, y yo me pasaba la Navidad saliendo a mostrar nada, porque mis viejos me regalaban una camiseta de frisa y dos pares de medias. Como yo trabajaba, para una Navidad me compré El Estanciero y lo escondí abajo de la cama, para que mis viejos no se sintieran mal. Esa Navidad, como siempre, me dieron la camiseta y las medias, pero al otro día me levanté, y cuando mi viejo no se dio cuenta saqué El Estanciero y salí a la calle a mostrar lo que me había dejado... el Niño Dios".

Apenas llegamos del campo al pueblo, mi vieja no me dejaba cruzar la calle. No sabía muy bien por qué, porque no pasaba nadie, un sulky de vez en cuando. Pero yo me quería cruzar porque enfrente vivía un relojero que tocaba el bandoneón y el acordeón. El tipo tocaba a la noche y yo quería ver los instrumentos. Un día, después de cinco días, me animo a cruzar la calle y el tipo estaba arreglando relojes y me vio por la puerta de vidrio. Entonces el tipo me abre la puerta y me dice: "Vení, ¿vos sos Raulito, el que llegó del campo?". "Sí", le dije yo. "¿Y cómo es que viniste para acá?" "Porque yo sé que usted toca el acordeón", le dije. "Sí, y el bandoneón también." Los saca y me los muestra, un acordeón impresionante. El tipo había suspendido su tarea de relojería para mostrarle sus instrumentos a un chiquito de 5 años... Tocó un poquito los dos y yo estaba anonadado. Y después me dice "Mirá esto" y saca un cajón, lo destapa, le da cuerda, le pone encima un plato negro y empieza a salir música. "La jota cordobesa", de Marcos López, que interpretaba Antonio Tormo, Tan es así, que pasaron más de cuarenta años y yo le hice el disco a Antonio Tormo (20 Y 20, 1997) y grabé "La jota cordobesa" con él. O sea, mirá cómo se van dando las cosas en la vida... 

Guitarra CalandriaFue entonces que se compró la guitarra Calandria (foto), y aún no sabe bien por qué. La pagó en cuotas, después de convencer a uno de los responsables del negocio, en que vendían de todo, de que sus dos trabajos le daban solvencia económica. "El Cinta de Plata, que venía del norte, paraba en mi pueblo todos los jueves, para reabastecer la máquina seguramente. A mí, primero se me dio por la melancolía de imaginarme adónde iba toda esa gente. Pero después descubrí que en esa parada como de media hora la gente se aburría, y monté un kiosquito. Vendía empanadas que hacía mi vieja, Bidú Cola y revistas, que me daban en concesión. Me iba bárbaro".

La magia de los trenes trajo la irrupción de los crotos, que lo fascinaron. "Los miércoles, en el tren de cargo, bajaban los linyeras, y mi bisabuelo tenía una especie de posta de crotos, en que podían pasar la noche gratis. Supongo que mi bisabuelo se identificaba con esos tipos, renunciantes de la vida. Me dejaba totalmente impresionado esa gente, a la que nadie le pedía que trabajase, y a la que todos respetaban. Me llamaba mucho la atención esa especie de ceremonia de solidaridad con el desconocido. En la estación, debajo de un brete, los crotos guardaban las latas con que se hacían de comer. Un día, queriendo ser como mi bisabuelo, les regalé unos huesos con carne que me había robado de la carnicería, y seguí haciendo eso durante mucho tiempo. Todavía recuerdo la cara de los tipos cuando yo llegaba en mi bicicleta. Ahí viene el pibe, ahí el viene el pibe, gritaban, y yo me sentía bárbaro".

A LOS 20 AÑOS
A los 14, becado por el Rotary Club fue a Santa Cruz de la Sierra, Bolivia, a dar unas charlas sobre la Argentina, que completaba tocando zambas. Eso recordaba los días del verano del '69 en que decidió largarse del pueblo, mientras daba vueltas en bicicleta por esas calles polvorientas. "Si pude irme a Bolivia a los 14, ¡como no voy a probar con Buenos Aires a los 18, después del secundario!", se alentaba.

León se instaló en el centro, cerca de "donde trabajan los presidentes", la Casa Rosada. Primero en Defensa y Moreno, en una pensión, luego en un departamento de un ambiente, en Sarmiento y Uriburu. "Jamás voy a olvidar mi primer lunes en Buenos Aires. Nosotros habíamos llegado el sábado, y pasamos un fin de semana bárbaro, con la ciudad semivacía, conociendo lugares impresionantes, como el Cabildo, que estaban en nuestros libros de Historia. Pero el lunes, cuando salimos de la pensión y vimos la multitud en la calle... nos agarró una sensación de asfixia."

"Parecía que el año 2000 había que pasarlo en un lugar requetesuperespecial, porque si no eras un idiota. Y a mí me dio el trauma de decir: "¿Dónde cuernos voy a pasarlo, soy León Gieco, tengo que pasarlo en un lugar posssta?" Y se me dio. Esperé el año 2000 en el mejor lugar de mi vida: cantando en Plaza de Mayo. Estaban mis suegros, mi vieja, los padres de mi yerno que habían venido de Colombia, y los embauqué a todos y les dije: "Bueno, la comida la dejamos para después de las 12. Ahora vamos a la Plaza porque voy a cantar". Era una noche maravillosa y desde el escenario miraba el banco en el que nos habíamos sentado con el bajista, recién llegados del pueblo con la guitarra y la valija, dos payucas: "Che, me parece que, por el color, ésa es la Casa de Gobierno, ¡y ése es el Cabildo!" Nos parecía increíble que las primeras cosas que conocíamos fueran la Plaza de Mayo y el Cabildo. El 2000 lo empecé tocando en esa plaza, para las Madres. A las 12 en punto todos brindamos con sidra y fuimos con la familia a comer. Fue un gran lugar. Hasta esa suerte tuve". (León Gieco, 2001)

Un día, pensando que el destino estaba en la música, buscó en la guía la dirección de las compañías discográficas. Encontró la de Odeón. Pensó: "Ésta está bien, es la de Los Beatles y Carlos Gardel". Se tomó un colectivo rumbo a Flores y bajó en Rivadavia como al 8000 con la dirección anotada en un papel. El cartel decía Odeón, pero a todas luces se trataba de una pizzería. Estudió la situación y llegó a la conclusión de que la compañía debía estar arriba. Nada. Arriba había billares. Ese día entendió que en Buenos Aires puede haber más de un lugar con el mismo nombre. La depresión lo llevó a encerrarse en la pensión. Esa noche compuso, sin darse cuenta, "La Navidad de Luis". Antes de eso, se había obsesionado con Pipo Mancera. "Estaba seguro de que él me iba a escuchar y me iba a permitir cantar en 'Sábados circulares'. Durante mi niñez, mi juventud, los sábados me sentaba toda la tarde delante del televisor y esperaba los números musicales: ahí vi a Los Shakers, Almendra, Sandro y Palito. Para mí ese programa era triunfar. Yo pensaba que triunfar era cantar ahí, con mi pueblo entero viéndome en blanco y negro en el televisor Ranser de la cantina del Club Juventud Unida, que ya mi viejo tenía en concesión".

"Cuando llegué, en realidad lo que quería era ser famoso, no cantante. Serrat dijo una vez que empezó a cantar para levantarse minas. Y ésa es la verdad de los músicos. Yo de chiquito aprendí que si te subís a un escenario las minas te dan bola. Entonces mi venida a Buenos Aires era la búsqueda de la fama. Insisto con el hecho de que a mí me hizo artista aquella época, aquel momento de la ciudad, porque hasta entonces a mí el cómo iba a lograrlo no me importaba mucho, lo que me importaba era la fama. Yo no traía conmigo la idea de componer canciones."

Fue la primera grabación profesional que hice. Porque anteriormente había hecho una cosa que la pagué yo en (el estudio) Phonalex, en la calle Santa Fe, donde había grabado un tema de los Bee Gees cantado en inglés. Y en el lado B, una canción mía, que nunca grabé en mi vida. Me sirvió a mí para irme a Cañada, llegar a la pileta de natación donde estaba todo el pueblo, poner el simple de vinilo y que la gente comente que yo ya había grabado. No dije nada que era una grabación de prueba, que yo la había pagado: León Gieco había grabado.

Daniel Ripoll, era un momento en que teníamos muy buena relación. Él me daba discos para criticar en la revista "Pelo". Yo le dije, "Mirá me están ofreciendo grabar a los Bee Gees en castellano, para RCA, ¿qué hago?". Y él me dijo, "No, ¿qué vas a hacer a los Bee Gees en castellano? Si traducís las letras de los Beatles y son una porquería, imaginate las de los Bee Gees. Aguantá que ahora viene el "Acusticazo", yo te voy a poner ahí para que cantes, vamos a hacer un disco". Entonces aguanté y grabamos "Hombres de Hierro", en la calle Belgrano, el teatro se llamaba Atlantic.

Antes de grabar su primer disco, León trabajó de periodista, o crítico musical, en la revista Pelo y recibió una oferta para grabar temas de los Bee Gees en castellano, con arreglos de Horacio Malvicino. En la revista escribió críticas de discos de Eduardo Mateo, Neil Young, de Desatormentándonos de Pescado Rabioso y del primero del grupo Alma y Vida. El director de la revista, Daniel Ripoll, le dijo que no le convenía la propuesta de grabar temas traducidos y lo indujo a buscar en nombres consagrados como los de Litto Nebbia y Gustavo Santaolalla un apoyo para llegar a grabar los suyos en buenas condiciones. Además le ofreció incluirlo en un concierto, que luego se editaría en long-play, llamado El acusticazo. León los admiraba a ambos, profundamente.

NdeT: Curiosamente (o no), los dos tipos que le mencionó Ripoll, pertenecían a su misma provincia, Santa Fé.

"En un momento de mi vida, cuando Los Gatos ya habían grabado y yo vivía en mi pueblo, imitaba muchísimo el modo de cantar y hasta de gesticular de Litto. Para mí era un Dios, y sigue siendo. Cuando apareció 'La balsa' recuerdo el flash que fue para nosotros en Cañada Rosquín. Dejé de cantar como él cuando me encontré acá con un tipo que lo hacía mejor que yo, Rodolfo Haerle. Pero me acuerdo con mucha ternura que poco después andaba por Buenos Aires llevándole la guitarra a Nebbia, que me llamaba para que lo acompañara y yo estaba chocho de que sólo me hablara, me tuviera en cuenta. Litto era, y es, un tipo muy gracioso, muy divertido. Un día se quedó a pasar la noche en mi departamento y cuando me desperté y lo vi en la cama de al lado me parecía mentira haber dormido en la misma habitación."

Nebbia se sorprende cuando escucha la anécdota, y hurga en su memoria para recordarla. Ahora sí, el dato vino a su mente, desde el pasado. "También me acuerdo de que cuando me fui le dejé una letra que había escrito la tarde anterior, en un café", cuenta. "No sé si Leoncito le puso música alguna vez. Capaz que la tiene guardada".

Si en la historia del rock argentino hay una Santísima Trinidad (en que Charly García es el cronista, Luis Alberto Spinetta el poeta y León la conciencia social) está claro que Nebbia es el profeta, el hombre que predicaba en el desierto cuando sostenía, en 1963, '64, '65, que se podía cantar rock en castellano. Los dueños del negocio se burlaban de él y lo acusaban de mersa, de grasa, de berreta, de rosarino.

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Cómo se fueron dando, que yo me volví loco con Los Gatos y el primer año que estuve acá ya era amigo de Litto. Litto se quedaba a dormir en mi departamento... Fijáte vos Almendra, por ejemplo, que para mí era impresionante: el primer laburo que me tira Daniel Ripoll, el director de la revista Pelo, es hacer la crítica de cinco discos en la revista para conseguir unos mangos, 100 pesos, algo así, o 50 pesos, porque Ripoll me apreciaba mucho y creía que lo que yo hacía era importante... Uno de los discos era Harvest, de Neil Young; otro Desatormentándonos, de Pescado Rabioso; Alma y Vida; Mateo solo bien se lame, y el otro no me acuerdo. Y Spinetta me encuentra en un recital y viene y me dice: "Me gustó mucho tu crítica".

 - ¿Qué dijiste de "Desatormentándonos"?

Dije que era un muy buen disco, que lo que más me había gustado era que Spinetta cantaba muy parecido a Mick Jagger, que no era un gran violero pero era un extraordinario segundo guitarrista, cosa que era muy difícil de conseguir, y eso le encantó.

 - ¿Y qué dijiste de Mateo?

Dije que el LP era lindo, pero que las letras eran descomprometidas. "Nada de compromisitos", dije.

 - ¿Hoy seguís pensando eso?

Yo ni sabía quién era Mateo...

 - ¿Y las letras de Luis? ¿Te parecían difíciles? ¿Intentabas, como muchos de tu generación, "traducirlas"?

No, jamás. Lo veía por otro lado. Amén de que es un poeta increíble, y que las letras eran difíciles y no se entendían muy bien, a mí me gustaba lo que escuchaba... Yo sentí mucha desilusión cuando empecé a traducir las letras de los Beatles, pero ahí reconocí que la palabra cantada tiene también un sonido que es muy importante.

 - No te las arreglaste muy bien a la hora de encajar la fonética del inglés en el castellano. la "cabezá", la "tierrá"..

Bueno, ahora no lo hago más. El primero que me hizo notar eso fue Litto Nebbia.

 - ¿Qué te dijo?

Me dijo que era horrible. Que había que buscar la forma de acentuar bien, y en realidad es fácil hacerlo. En los discos de ahora ya no hago eso.

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"El día en que Gustavo Santaolalla me dijo: Tus canciones son hermosas fue el primero en que, estando en Buenos Aires, me fui a dormir tranquilo. Estaba empezando a ver mi futuro."

Cuando Nebbia se enteró de que había comenzado a grabar con Santaolalla, una noche en que cenaban en un restaurante, se indignó: le arrojó a León en la cara la cerveza que tomaba. "A mí incluso eso me hizo bien: me tiró la cerveza en la cara, pensaba, porque le importo", se ríe Gieco. Los profetas a veces se enojan con sus discípulos.

A LOS 25 AÑOS
La detención más grave fue, empero, antes del golpe, luego del atentado en que Montoneros voló la lancha en que se aprestaba a navegar por El Tigre el jefe de la Policía Federal, el comisario Villar. León había grabado antes de la muerte de Villar un tema para un programa televisivo que conducía Leo Rivas y un servicio de inteligencia creyó que en su actuación había una alusión a eso. "Había cantado mi tema 'John Lennon el cowboy' y una parte de la letra decía: 'Y John mató al sheriff y el pueblo gritó Libertad'. Algún genio encontró una relación y me detuvieron".

"Sólo le pido a Dios" se convirtió en el tema más pasado por radio de la historia del rock nacional hasta entonces y con sus derechos de autor León compró lo que sería su primera casa en serio, en el barrio de Caballito. Podría pensarse que a partir de ahí se estableció, pero eso es una imagen: también para él los 80 fueron veloces y tóxicos, también para él sobrevendrían las crisis personales, estéticas y éticas, y componer se le fue haciendo un trabajo más y más lento. León se las arreglaba para llevar adelante una carrera de músico y a la vez una familia, y a veces las canciones quedaban relegadas.

Cuando estalló la Guerra de Malvinas, un comunicado militar prohibió la emisión de canciones en inglés al tiempo que declaró de interés nacional las canciones de paz como Sólo le pido a Dios, de Léon Gieco. Cuando sus enemigos lo declararon de interés nacional, fue el caos. –Me agarró cansando y estaba tomando mucho alcohol. No pude cantar desde 1981 hasta 1985. Dije: "A lo mejor acá termina mi carrera, y tengo que volver al pueblo a hacer otra cosa". Mercedes Sosa me dijo: "Te noto un poco raro, nene", y me mandó a Puígari, el centro adventista de Entre Ríos. Dejé de tomar alcohol, pastillas, dejé de fumar. Y empecé a cantar de nuevo.

La valentía de haber tocado en 1980 "La cultura es la sonrisa", inspirada en una idea del sacerdote y poeta nicaragüense Ernesto Cardenal durante un acto contra el cierre de la Universidad de Luján lo llevó otra vez a visitar sin querer un cuartel, para escuchar los sambenitos del oficial de turno, pero ya la cartas estaban echadas: su popularidad estaba convirtiéndolo en un intocable. León grabó la canción con una estrofa menos, que de a poco dejó de cantar. Esa estrofa dice: "Solo llora en un país donde no la pueden elegir/ solo llora su tristeza si su ministro cierra una escuela/ llora por lo que pagan con el destierro/ o mueren por ella/ Ay ay ay que se va la vida/ más la cultura se queda aquí".

Alicia lo bautizaría poco después "Garrincha", por el manochanta brasileño, no por el futbolista, por su tendencia a pararse a hablar con cuanta persona le presentara un problema, le narrase una cuita, le pidiese una ayuda. León tomó el oficio de ser buena persona como una prolongación de su carrera. Cierta vez en Alemania, le pidieron a Mercedes Sosa el nombre de unartista argentino para contratar y llevar de gira por Europa. Mercedes contestó: "León Gieco". El hombre le preguntó sobre la música que hacía."Cómo Bob Dylan, pero en castellano", definió la tucumana, que lo quiere como a un hijo. O más. "Pero señora, si quiero a Bob Dylan, contrato al auténtico", le replicó el empresario. Mercedes se arrepintió, y cambió la definición. "No, quise decir como Bob Dylan pero del folklore argentino". Al empresario le encantó. Mercedes lo llamó a su amigo, para contarle la nueva. Le dijo: "Cambie la banda, Leoncito, que lo van a contratar como folklorista". Durante los cinco años posteriores, León hizo giras por Europa, tratado como una estrella, interpretando folklore argentino.

Un día en una fiesta de cumpleaños León le dijo al baterista de un grupo pop que por qué no se animaban a hacer un carnavalito y grabar un video en Tilcara. El baterista era Charly Alberti y de ahí salió la idea de "Cuando pase el temblor", el tema que le abrió a Soda Stereo buena parte del mercado latinoamericano.

León grabó "Príncipe azul", del genial uruguayo Eduardo Mateo. Cuando se presentó en Montevideo, un Mateo en estado deplorable le mangó entradas que luego vendió para comprar vino y choripán. Nunca le había perdonado la crítica del disco en Pelo, en 1970.

River Plate repleto junto a Peter Gabriel, Bruce Springsteen y Sting. En un momento de los ensayos, Springsteen quiso recordarle a todos quién era la estrella del concierto, y Charly lo cruzó mal. "Here, in Argentina, I'm The Boss", cuenta León que le dijo Charly al The Boss original. "Yo quería que me tragara la tierra, pero al mismo tiempo me decía: Y bueno, loco.... Charly es Charly. Y a mí me fascina. A Spinetta lo respeto, pero no me produce nada. Charly, en cambio, te encandila".

Nueva York, en los camarines la madre de David Byrne le llevó una torta de regalo, en un gesto que lo dejó conmovido para siempre. "Mi hijo dice que será para él un gran honor cantar esta noche junto a un hombre tan importante como usted", le dijo la señora Byrne. León atinó a contestarle: "Usted no sabe lo orgullosa que está mi madre de que yo cante con alguien como su hijo".

NdeT: Yo había escuchado esta anécdota al revés. Byrne le decía a León: "mi madre va a estar orgullosa de que yo cante con usted".

Unos días antes, después de un show, un hombre y su hijo se le habían acercado en busca de un autógrafo. León miró al padre y reconoció en él un rostro del pasado. "Vos sos Carlos López, vos tocaste conmigo hace treinta años", lo atacó. López no podía creer lo que pasaba. Murmuró que no se había identificado porque estaba seguro de que el músico famoso no se acordaría de sus compañeros de aventuras juveniles. "¡Cómo no me voy acordar, loco!", lo retó León. "Vos sos más importante para mí que David Byrne... vos tocabas conmigo cuando no había un mango, vos pasaste hambre conmigo. ¿Cómo te voy a olvidar?".

A LOS 50
"Efecto Bagnatto", patentado por Alicia.

"El otro día, en una actuación en la Ciudad Universitaria, mi manager me cuenta que en el acceso al lugar donde estábamos los músicos hay una chica con un ataque de nervios. Me dice que la va a hacer pasar porque no puede controlarla, y que la ve mal. Yo le digo que más bien, que la haga entrar a esa especie de casa rodante que nos acompaña en los shows, ¿viste?, para tener un lugar donde cambiarnos, descansar, ir al baño. La chica entra, me ve, y se pone como loca. La abrazo un rato largo, hasta que se va aflojando. Me explica que su mamá le ponía mis discos durante el embarazo, y que ella creció escuchándome, y que lo ha hecho toda su vida. Que soy como un miembro de su familia. Y yo le digo que sí, que se calme, que soy como un tío lejano, un pariente suyo, que no vale la pena ponerse histérica porque soy un tipo normal. Ella se va feliz".

Para León el "Efecto Bagnatto" es que para centenares de miles de argentinos él es una referencia casi familiar, a fuerza de costumbre, pero de algún modo inaccesible. El país, entonces, está lleno de gente que al verlo se da cuenta de que estaba buscándolo y que al verlo hace catarsis. Eso no le hace tan bien como parecería, al multiplicarse. "Pánico", le dijeron los médicos hace unos años, cuando sintió que todo en su derredor parecía tambalear. Uno de los consejos que recibió fue que no haya tanto afuera en su adentro. ¿Pero cómo dejar de ser León, después de media vida de serlo?

"Un día, con mucha timidez, le pedí a León que grabase con nosotros, en 1996. Para mí, era el ídolo de mis viejos, el tipo de esos discos de los 70 que uno sabe de memoria. Me puse un poco nervioso, entonces, cuando llegó al estudio, dispuesto a hacerlo. El tema era 'Hasta estallar'. Y pasó todo lo contrario a lo que uno imagina cuando invita a una estrella, que León lo es, aunque sus gestos parezcan indicar lo contrario. A los cinco minutos el tipo estaba tomando mate con nosotros, departiendo, bajando todos los decibeles. A los quince minutos parecíamos amigos de toda la vida. Terminó cebándonos mate. Cuando se fue, con la guitarra, nos dimos cuenta de que había venido sin auto. Se negó a que le pagásemos el remís. Así es León. Para mí, aquel día fue el comienzo de una bella amistad". (Ivan Noble, de Los Caballeros de la Quema)

León fue invitado en los últimos quince años por docenas de grupos y solistas a grabar o cantar en shows, de un espectro tan amplio que va de Antonio Birabent a ANIMAL, de Los Enanitos Verdes a Fabulosos Cadillacs, de los Caballeros a Claudio Gabis, de Luis Alberto Spinetta a Los Jaivas, como si fuese un especie de talismán, un antimufa del nivel del auténtico Osvaldo Pugliese.

 

"A los 60, me veo cantando todavía, con un montón de proyectos, haciendo como ahora un disco (se ríe) cada cuatro años. Lo único que pido es seguir viviendo, no tener ninguna enfermedad. Puedo perder todo lo que tengo y no me importaría un bledo porque a mí con la vida me alcanza. Ahora que cumplí 50 lo único que agradezco, en este país en que asesinaron a tanta gente, y siguen asesinando, es estar vivo. Tuve suerte: mi carrera fue de inconsciente. Y lo que tengo en lo material, una buena casa, un estudio, posibilidades de viajar, fue el resultado de haber proyectado esa inconciencia hacia adelante. Siento que tuve suerte, que no planifiqué nada y las cosas salieron bien. A los 60 me gustaría estar establecido económicamente como para no cobrar ya jamás entradas en mis recitales. Eso me encantaría: cantar sólo para la gente que me necesita, tocar gratis. Me encantaría poder dejar de trabajar para mantener a mi familia, y dedicarme sólo a salir a la ruta, yendo hacia la gente que no tiene nada. Pero eso es muy dificil en este país.
Me acuerdo de mi niñez, de mis 6 años, de levantarme, ponerme el guardapolvo y la escarapela y de ir a la escuela orgulloso de ser argentino, de mi patria, de haber cantado el Himno Nacional en la plaza, creyéndome eso de debíamos vivir coronados de gloria, o jurar con gloria morir. Yo amaba mi país. Hoy creo que en los colegios habría que cantar como Himno Nacional 'Cambalache' "

Solo le Pido a Dios
Por suerte, soy un tipo de suerte. No soy creyente. Dios no sé lo que es. Aunque creo en unos dioses, creo en las tormentas en el cielo, en la luna. Generalmente, mi dios es femenino. Es la naturaleza.


León Gieco / Banda de Caballos Cansados (1973-1974)
por Tano de Palermo

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León habia grabado en el 72 su primer LP, unas 10 canciones con producción de Gustavo Santaolalla. Como banda de acompañamiento, contaba con todo el grupo Arco Iris. La ya legendaria obsesividad de Santaolalla desembocó en un disco prolijo, redondo, perfectito.
Pero años después, León & su Banda de Caballos Cansados (Gorosito, Batan, Busso) encaran un desafío. Grabar, completamente solos, el segundo LP de León Gieco.
Si en el disco anterior se lo notaba contenido, preocupado por no desafinar, aquí León es un caballo desbocado, totalmente salido de sus casillas, sin nadie que lo controle de cerca, experimentando bastante por momentos e interviniendo en arreglos, sonido y arte de tapa (*)


(*) Entre las mejores tapas del rock, en cuanto al concepto. De impresión barata (1 color: negro), la excelente foto no respeta los límites del formato del sobre y se extiende mas allá. Cabe aclarar que el diseño gráfico como carrera universitaria tuvo su apertura en Argentina en 1986, es decir que todos estos artistas eran completamente intuitivos.


Comienza el LP con "Si ves a mi padre" con letra que deja en claro el origen de León y que en el sobre remarca con la frase:
"Agradezco a todos aquellos que pueden entender, o a los que no entienden pero hacen algo por entender todo esto que una vez fue mío" (Frase validada por otra que aparece mas arriba: "Un ramo de flores dulces para ´Norte´, mi compañero de tapa")

Mi viejo tomaba y nos arrió a todos al pueblo, para poder tomar y jugar a las cartas. Pero nos empezamos a morir de hambre, mientra él jugaba, y entonces me puse a trabajar. Todos los días, de 7 a 10, repartía la carne para una carnicería del pueblo, y de 10 a 12 le hacía los mandados a una señora.

El era un alcohólico no violento. Cantaba en la orquesta del pueblo. Después el alcohol le ganó y dejó de cantar, pero me incitaba como diciendo que yo era el que tenía que seguir con su carrera, y eso fue lo que hice. Cuando se murió mi viejo, en 1993, medio que me costó encontrarle sentido a la vida, porque yo todo lo hacía por él. Cada vez que sacaba un disco iba a mi pueblo, buscaba a mi viejo, nos íbamos al medio del campo, yo colgaba los parlantes de un alambre de púa y en el medio nos sentábamos con mi viejo, hacíamos un asado, y escuchábamos el disco. A ver lo que le parecía a él. Mi viejo era un visionario. El me dijo que Sólo le pido a Dios iba a ser un himno. El y mi vieja se peleaban muchísimo. La relación entre ellos fue un trauma para mí, pero mi relación con cada uno era muy linda. A partir de la muerte de mi viejo, mi vida fue de otro color. Los colores son así para mí: en el campo es un color, en el pueblo es otro color, en Buenos Aires es otro color, y después de la muerte de mi papá, es otro color. Todavía sigo teniendo el color de la muerte de mi papá.

Cuando era chiquitito que me llevaba en el tambero cuando sacaba los tachos de la leche al camino principal, donde pasaba el camión a buscarlos, y ya ahí cantaba mi viejo, y a mí me gustaba cómo cantaba, lo hacía muy bien, como Alberto Castillo. Cada vez que yo editaba un disco me desvivía por llevarlo al campo y hacérselo escuchar a mi viejo. Porque mi viejo era para mí La Voz; cantaba en el conjunto del pueblo, que era un conjunto muy importante, con ropas ligeras hacían rumbas, y después los mismos tipos salían con traje y bandoneones y cantaban tangos. Entonces mi viejo cantaba de todo; en una noche se cantaba 60 canciones. Yo me subía a tocar las maracas con su grupo, me sentía parte del grupo.

Era superabierto. Cuando yo empecé con eso de irme a Buenos Aires, me daba consejos. En ese entonces él tomaba mucho vino, quería darme consejos y veía que yo lo superaba; yo era un pibe grande. Y a mi viejo le encantaba comerse un asado una vez que cerraba el bar. Una noche -me acuerdo perfectamente -, cuando se fueron los clientes me dice: "Esta noche tengo que hablar con vos, nos faltan dos o tres años para que te vayas a Buenos Aires y te quiero dar algunos consejos". Entonces llego y me dice lo siguiente (imposta la voz): "Mirá, Raulito: yo sé que sí o sí te vas a ir a Buenos Aires, pero no quiero que te vayas a vivir a Ituzaingó" (rísas). Estaba totalmente en pedo. Y yo no sabía qué era Ituzaingó, así que se lo pregunté. Y él me responde, "ltuzaingó es un lugar cerca de Buenos Aires, y no tenés que ir ahí porque yo a los 18 años hice la conscripción con un tipo de Ituzaingó y ese barrio es muy violento". Lo que me quería decir era que no fuera a vivir al Gran Buenos Aires, creo. La charla quedó ahí. A los pocos días hablamos otra vez y me dice: "Acordáte, Raulito, que no quiero que vayas a vivir a Ituzaingó, ¿eh?". Entonces un día le digo a mi viejo: "Bueno, si no querés que vaya a vivir a Ituzaingó, ¿a dónde querés que me vaya a vivir?". Me mira, agarra un vaso de vino, lo toma, se sirve otro, lo toma, y me dice: "Al lado del Presidente".

Y fijáte que después terminé parando en Moreno y Defensa, a dos cuadras de la Casa de Gobierno; rnirá cómo son los mandatos... Un día, un tipo que solía ir a jugar al fútbol a Buenos Aires me dijo: "Andáte al (Colegio) Nacional de Buenos Aires y averiguá por las pensiones, porque sé que hay muchas por ahí. No te piden nada, ni documento, vos pagás el mes y estás a salvo". Entonces paré a dos cuadras de la Plaza de Mayo. Yo  adoro esa plaza, es una emoción gigante. Así son los mandatos.

Si leemos este material sobre León , sorprende el "fuerte enganche" de León con su padre...leer la historia contada y después escuchar la letra de este tema poniendo -aquí, no allá- al padre en un lugar de autoridad y sabiduría, es conmovedor:

"(..) pregunta por mi padre y te sabrán decir
que es un campesino amigo del sol.
Busca a mi padre y dile que estoy bien
que mi conciencia sigue libre
y que siguen muy mansos mis pensamientos.
Dile que extraño las cosechas
el rumor del bosque y la hierba,
las frutas frescas y del verano la siesta"


El sonido de la guitarra de Gorosito me impactaba mucho.
A un tema simple como éste, le sigue uno mas complejo, "Dime que estás llorando", totalmente alejado del estilo tradicional de León. Un tema con cortes y cambios de ritmo, que incluye -en solo de piano- a un pibe de 17 años llamado Alejandro Lerner. Es evidente la influencia del Litto Nebbia de Melopea tanto en la manera de cantar, como de los arreglos de guitarra.
Una letra inocente y cándida (jeje):

"Riega tu corazon con lágrimas y podrás seguir adelante
grita por las calles y si te matan quedará tu grito resonando"

"Quien te dijo amigo que lo sucedido no se puede mejorar
Los que ponen precios a los hombres están fuera de la ley.
Cuida bien tu cabeza que hay quienes pagan por ella"


Otra letra con <<extrañas propuestas>>: "Un día Baltasar"

"Las tierras deben ser del que las siembra
porque yo estoy dando todo y hay quien se lo lleva
esto es para usted señor patrón
y como va a conocer su campo si está
sentado en un sillón con su esposa mirando televisión"


Pero de repente León se vuelve completamente loco, y manda "John el cowboy", su primer Bandido Rural:

"Dicen que en un tiempo atrás
vivía JOHN LENNON amigo del pueblo
con sus pistolas cargadas y no respetaba
en su vida la ley
La señora del alcalde, lo esperaba en las noche a John
el cura las prostitutas y la gorda vieja dueña del salón.

Un día en un caballo muy viejo
enterró al sheriff de ese lugar
sobre su tumba puso un dólar y una placa
diciendo <<LADRON>>.
En pocos días mató a los ayudantes
y ahorcó al señor Juez
tiró tres tiros al aire y dijo
que el pueblo estaba en libertad.

Tres días después llegó el ejercito
cargado de indios muertos.
Despues de violar a las mujeres
mataron en el pueblo a John.
Así termina la historia de un pueblo
y de un hombre cargado de honor
y no voy a estar negandoçque en todos los pueblos
algo así ocurrió"


"A veces mi pueblo azul es gris"
Un carnavalito-rock -muy triste, melancólico- donde aparece el charango de León y una flauta dulce muy afinada a cargo del Miguel (de Aucan).

Pero León no puede con su genio y vuelve a meterle ideas extrañas a la juventud:

"Vengo de un pueblo azul
donde los ricos cantan su grandeza y su riqueza
donde los pobres escupen su angustia y su pobreza"


"Ahora caete aquí"
A esta altura, uno se convence de que Gieco está decidido a amargarnos la existencia.¿Acaso no escuchó nunca "La Felicidad" o "Yo tengo Fé" esas optimistas páginas de Palito Ortega?
Qué sentido tiene decir decirnos cosas como estás?:

"Quien pudiera tener un poeta negro en su cabeza
quien pudiera curar un corazón desgajado por la violencia
Yo que una vez puse tierra en tus pies
ahora caete aquí, que mi mente delira...."

"Hacete un lugar que el angel ya murió
con su lengua torcida en un árbol
A todos los hombres que nacieron para salvar un país
los mataron"


El tema que parece un aviso que pasó desapercibido... ¿a ver si adivinan para quienes?..."Algo fuerte, amigo, va a caer"

"(...) Animales vagabundeaban por la gran ciudad hambrientos, hambrientos"

Finalizando, "Mil Gaviotas están muertas"

Un tema que comienza muy suave, y donde León canta con mucha dulzura e inocencia. Y es obvio, era un chico de solo 22 años cuando lo grabó, que soñaba con ser felíz, con un mundo mas justo, mas solidario...todo aquello que parece imposible... y que donde es medianamente posible, se lo cuestiona...

"Algunos tienen el sol
pero se queman por estar cerca
A otros los ataja el acero.
Mil gaviotas están muertas
en las playas desiertas
algunos comienzan a vivir
y otros se mueren en el intento
del comienzo."


Tano de Palermo
(Dedicado a estos jóvenes despiertos de la lista y la gente de todos los otros países latinoamericanos)

Ya soy un croto
"Puede ser que ese espíritu haya salido de mi infancia y de la necesidad. No sé a quién adjudicárselo, pero me salía desde chiquito. A los siete años yo repartía carne y después empecé a vender Bidú Cola, empanadas, alfajores y revistas en la parada del tren. Ahí noté la presencia de dos linyeras, a los que siempre respeté porque no buscaron trabajo, sino que renunciaron a la vida y sus profesiones. Eligieron ser caminantes y marginales.

"Siempre digo que a mi abuelo le hubiese encantado ser linyera, pero no le daba el cuero. Cada vez que venía un linyera ordenaba que en casa se le preparara una habitación. Se armaba el lugar para el linyera, cerca de las bolsas de cosecha y hasta se le ponían sábanas nuevas. El linyera saludaba y se quedaba ahí. A la mañana y a la noche se le daba de comer, pero nadie le pedía que trabajara porque mi abuelo decía `guarda con pedirle que haga algo'. Sabía que había renunciado a trabajar. El tipo se quedaba tres días y se iba.

"Cuando era tres o cuatro años más grande y me voy a vivir al pueblo de Cañada (Rosquín) -siguió su relato- empiezo a hacer lo de mi abuelo. Como repartía carne, le afana algo al carnicero, armaba un paquete más y se lo dejaba a los linyeras. Los jueves ya me esperaban y cuando me acercaba con la bici veía que decían `ahí viene el pibe'. Cocinaban su puchero y comían como los mejores.


Charly García en Supernova

Yo acompañe a Liliana a registrar el tema-que tenia otro titulo- y no le permitieron porque yaestaba registrado. Así que dijo ¨que le pongo?. Ydijimos de ponerle un titulo totalmente delirante, y quedo ese. Liliana era la "nena boba""como???""Liliana Lagardé era la ´nena boba´ de la cancion dePesacado Rabioso. Siempre alguna mina pudre losgrupos. Y la Nena Boba, pudrió a Pescado Rabioso. Enese grupo estaba un Gurú, una nena boba y Luis...tres mundos completamente diferentes e incompatibles...

 

Cantilo

La idea de revolución ha sido tan manoseada y tergiversada que, al igual que la protesta, son conceptos muy antiguos. Si bien revolucionar hace falta en la vida de todas las personas, se ha vuelto algo demasiado absorbido por el sistema. Me parece que lo que hace falta es resistencia, es decir resistirse a lo que está pasando, una desobediencia o no aceptar las cosas malas que propone el sistema, como la corrupción y el aprovechamiento del poder para engañar a la gente. Creo que hace falta una serie de conceptos de rebeldía por parte de la gente para exigir en la vida de cada día algo mejor. Yo no esperaría más nada de los gobernantes, ni de los políticos, ni de los líderes, ni de los guerrilleros; sí esperaría de cada individuo, que cada uno haga su revolución individual, su pequeña batalla diaria. Me parece que llegó el momento de los individuos, incluso el mundo está ingeniado de una manera individualista y ya no podemos creer en que quienes suben a liderar los partidos políticos van a hacer algo por nosotros.

Las canciones no son más que reflejos de las cosas que pasan. "Cambalache" fue el reflejo del pensamiento de un siglo, como también lo fue "Canción con todos", de César Isella, que hablaba de una idea de unión latinoamericana. "La marcha de la bronca" es simplemente el descontento que viene generando desde hace varias décadas la incapacidad de una clase dirigente que se aprovecha del poder para robarle al país. La escribí cuando era un adolescente y gobernaba la dictadura militar, pero después se han ido sucediendo otros gobiernos que han hecho lo mismo con diferentes matices y la canción sigue como vigente, y creo que así seguirá mientras sigan sucediendo estas cosas. Creo que hoy día hay marchas de la bronca mucho más fuertes, como los temas de "Bersuit Vergarabat", por ejemplo. Si la gente eligió esa canción de todas las que compuse, por algo será y no me molesta, aunque preferiría no ser el portavoz de ese sentimiento.


Miguel Abuelo
arranca hablando -precisamente- de su abuelo

12abuelo.jpg (6605 bytes)Mi abuelo era administrador de un campo en Junín (Pcia. de Bs. As.).
Tenía vacas, ovejas, caballos, gallinas, patos, perros, pulgas, etc. Después de administrar el campo y la gente que trabajaba allí, al atardecer, se sentaba debajo de la parra y tocaba la guitarrita. Parece ser que su padre también tocaba la guitarrita, debajo de otra parra.
Varias generaciones cantando bajo las parras. Así nací yo.

Mi hermana era amiga de gente de teatro, de poetas y escritores. Yo veía que la poesía era una cosa bastante "simpática". Todos ellos leían libros y se inspiraban. Mirándolos a ellos se me despertó ese espíritu libertario, esa naturalidad que da el derecho al pensamiento. Mi primer
poema hablaba de Caín y Abel. Yo no sabía quiénes eran, sólo que uno había matado al otro. Entonces el poema terminaba: "Somos todos argentinos, no somos Caín ni Abel!".

Andaba por la Facultad de Filosofía y Letras, porque había muy lindas chicas. Me hice novio de una filósofa. Eran todos "profesores", y yo era un animal. Formé un trío con una gente de Liniers, que se llamaba "Los Aquí". Cantábamos zambas, chacareras, cuecas, vidalas. Yo hacía las voces más altas y punzantes. En realidad, yo estaba medio como "de paso" en ese ambiente,
porque tenía mi mundo aparte, mi bicicleta, mi caballo, mi barrio y mis amigos. Yo venía de Munro, y cuando era chico repartía leche con el carro tirado por caballos.

Pero a la larga yo me rayé completamente con ese ambiente tan literario, y me encerré en una
pensión de Carlos Pellegrini y el bajo: la famosa pensión Norte. Me refugié en ese cubil con la idea un poco ingenua de escribir la Historia Universal de la Realidad.

Yo estaba muy preocupado porque la Historia Universal no me salía, y
compraba botellas de vino para empujar un poco la inspiración.

Cuando me hartaba de la falta de inspiración cantaba vidalas y bagualas, golpeando una caja chayera o una olla que robaba de la cocina de la pensión.

De La Cueva íbamos a la Perla, y a veces recalábamos en un hotel, el Dixon, por ahí, por Peña y Austria. Hablábamos de música, de filosofía, éramos todos poetas. Ahí dejé de pensar en escribir la Historia Universal de la Realidad, y decidí empezar a vivirla.

Paralelamente yo trabajaba en teatro. Hice una pieza de Shakespeare y "Las ridículas preciosas" de Moliere. Compartía el escenario con Tincho Zabala, Iris Marga, Lalo Hartrich, Tania. Antes, a los dieciséis, diecisiete, había hecho teatro para niños y ganado dos veces consecutivas el primer Premio del Festival de Necochea. Así que ya tenía un entrenamiento de mimo, teatro, danza, cuando llegó el momento de hacer "Hair". "Hair". fue una experiencia impresionante,
porque se juntó un grupo tremendo de talentos: el negro Rada, Horacio Fontova,
Susy Debert, el negro Jimmy Santos, mucha gente. Yo ya estaba cansado de la lucha musical en Buenos Aires. Habíamos hecho una experiencia fantástica que duró un día: "El Huevo", con Pomo y Cutaia. Justo en ese momento se disolvió Almendra, y El Huevo y Almendra se
fusionaron para grabar. Entramos en T.N.T., y grabamos tres temas juntos: Yo era la primera voz, Edelmiro primera viola, Pomo batería, Cutaia teclados y Spinetta en bajo. Después de todas esas pruebas pasajeras me largué para Europa.

Llegué con un bolsito, a la aventura. En París me encontré con un músico electrónico argentino, que se llama Edgardo Canton, y me presentó a Moshe Naim, el capo de la mayor grabadora francesa. Moshe Naim me alquiló una casa antigua, que parecía un palacio, que compartí con el talentosísimo actor argentino Ricardo Mosner y nuestras mujeres e hijos.

A partir de allí, con el apoyo de la grabadora, que además puso todos los equipos, formé la banda para grabar. La base del grupo fue Carlos Begris, un chileno que tocaba el cello. Después aparecieron Pinfo Garriga y Daniel Sbarra, ex integrantes del grupo Dulce de Membrillo, de La Plata. Grabamos un long play, "Miguel Abuelo y Grupo Nada". Anduvo muy bien, increíblemente bien para algo cantado en castellano en Francia. Hicimos una gira por la costa atlántica y la costa mediterránea. íbamos con camiones tremendos, con generadores eléctricos y todo. Tuvimos muy buenas críticas sobre el show. Pero el grupo tenía diferencias internas, Daniel quería hacer una línea Deep Purple y no nos poníamos de acuerdo. En el disco se nota que la guitarra toca en un estilo diferente que el de las canciones. Así que a la larga nos disolvimos.

Me volví para Ibiza, donde me junté con Miguel Cantilo y Kubero Diaz. Nos llamábamos "Los Abuelos de la Nada", y salimos segundos en el Festival de Ibiza y Formentera. Morci Requena tocaba el bajo, Aldo Ferrari voz y guitarra acústica, Miguel Cantilo voz, Kubero primera guitarra, y yo percusión y voz. Era un grupo básicamente vocal. Hacíamos cosas maravillosas.

Finalmente llegó el momento de volver a la Argentina a utilizar toda la experiencia adquirida. Ahora estoy viendo el panorama musical de aquí, y pienso que mucha gente se bajó los pantalones. En vez de seguir siendo, en vez de seguir obedeciendo lo que les ordenó un impulso vital desde su infancia, están volcados a las modas, son como avestruces dentro del agujero del jazz rock o de la poesía gauchesca, el reggae, la new wave, y casas por el estilo.


Invisible x Pomo

Primero nació El Huevo...

Pistochi había heredado un dinero y compró instrumentos y equipos para este proyecto, mandó traer una batería Ludwig, un órgano, unas guitarras y los equipos, estábamos un poco apadrinados por Pistochi, inclusive me invitó a vivir a su casa. El Huevo no duró mucho

Mas tarde ensayábamos con Tórax en una casa que tenía Luis en Florida y vivíamos todos juntos.

Ahí Luis graba su álbum solista donde toco guitarra acústica en el tema "DescalzaCamina'. Después nos invitaron a ir a París y decidimos viajar a ver que pasaba.

Cuando volví ya había nacido mi hija, María Eugenia, y Luis había formado Pescado. El mismo día que llegué a Buenos Aires fui a un concierto de Pappo y me invitó a tocar en un par de temas, empezamos a ensayar y lo llamamos a Machi, que Pappo ya le había echado el ojo. Grabamos el Pappo´s Blues Volumen 3 y estuvimos juntos un año más o menos. Sonábamo smuy bien en esa época, me acuerdo que Luis, cada vez que nos cruzábamos, me decía "¡Hijo de puta, como suenan, suenan mejor que nosotros !"

Al año Pappo se relacionó con la gente de Engranaje, un día fuimos a la casa con Machi y estaba ensayando con ellos ¡JeJeJe!, ya éramos parte del pasado, Pappo es muy de hacer esas cosas. Teníamos que tocar para la película de B.A. Rock, Pappo nos Ilamó, nosotros le dijimos que no y al final la hizo con ellos

Invisible

Cuando terminamos Pappo's Blues, Luis estaba haciendo Artaud, un día fui a los estudios Phonalex, donde estaba grabando, y me dijo que cuando salga el disco, quería hacer un grupo con Machi y conmigo. A mí se me ocurrió el nombre, a él le gustó y empezamos a ensayar los temas que tenía Luis. Toda esa etapa fue muy ìntensa, probábamos muchas cosas, ensayábamos mucho, había una incertidumbre por saber si nos iba a ir bien o si nos iba a ir mal porque era toda una temática nueva y encima queríamos tratarla de una manera que no sonara a los grupos que sonaban en esa época, que no sonara con distorsión, sonar limpio y el tema de los tratamientos de interpretación abrirlos mucho; es decir no sonar como un trío de rock como Vox Dei o Manal, queríamos hacer una cosa un poco más aleatoria.

Ahí nos quedamos un mes pasando todos los temas del primer disco, terminamos de componer lo que faltaba y armamos los arreglos para todos los temas. Al mes volvimos y grabamos el primer disco que, como teníamos muchos temas, salió con un simple en el interior de la tapa.

Como Luis tenía un disco pendiente con Microfón, el primero lo grabamos para ellos, pero para el segundo nos pasamos a la CBS, en realidad nos fuimos a una multinacional para ver si nos iba mejor. Primero grabamos "Amor dePrimavera" para un compilado de la compañía y después entramos a grabar Durazno Sangrando.

La primera parte de "Encadenado al Anima' la trabajamos al revés de como componíamos habitualmente, primero yo hice la letra y luego Luis le puso la música.

En la últìma etapa de Invisible entró Tommy Gubitch porque en un momento Luis decidió incorporar otra guitarra para que se ocupara de hacer trabajos difíciles y los solos, y nos pareció bien. En esa época uno no pensaba en tener un músico como lo puede tener una banda hoy día, que por ahí son dos o tres personas y resulta que son 7 pero los otros 4 no salen ni en la foto, son nada más que músicos. En esa época no existía eso y como Invisible era un grupo en el cual todo se compartía, decidimos que si entraba otra persona, tenía que ser igual que todos y así fue, cobraba lo mismo, salía en todas las fotos, opinaba, hacía arreglos, todo.

La separación

Un compositor siempre tiene su mismo material y lo va sacando a la luz a través del proyecto inmediato que tiene en ese momento, supongo que debe haber una especie de sensación de claustrofobia llegado un momento, cuando pensás que siempre suena igual o que ya Ilegó a una etapa en la cual no se puede avanzar más, todo ese tipo de cosas juntas.

 

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